Жила-была Женщина. Любила. Рожала. Растила. Прощала. Устала. И снится ей сон. Идет она по лугу, мокрому после летнего грибного дождя, вслед уходящему дождю радуга, а навстречу ей Господь Бог.
- Устала?
- Устала. Слишком тяжел мой крест.
- Тяжел? Так выбирай другой...
Смотрит она по сторонам, а вокруг кресты: каменные, металлические, деревянные, разных размеров. Заметалась, забегала, стала искать между ними самый маленький. Нашла крохотный, невесомый, со снежинку.
- Боженька, этот, этот, маленький....
- А-а-а. Да это и есть твой.....

Из этой притчи следует, что всё нам Господь даёт по силам. Только то, что мы можем нести.